Paulo Pimenta Diários

#Não Vou Por Aí #

2012-01-14T16:49:00.001Z

"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...
A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe
Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?
Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...
Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.
Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...
Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.
Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!
Cântico Negro
José Régio

# A vida a despedir-nos #

2012-01-06T10:23:00.003Z

“Até amanhã. É interessante como levamos todos os dias da vida a despedir-nos, dizendo e ouvindo dizer até amanhã, e , fatalmente, em um desses dias, o que foi último para alguém, ou já não está aquele a quem o dissemos, ou já não estamos nós que o tínhamos dito.”
José Saramago
Ensaio sobre a Lucidez

# Série nº15 Memória #

2012-01-04T21:50:00.003Z

Debris: é o que os ingleses chamam aos escombros, destroços, entulhos que restam depois da implosão. Eles dizem melhor numa palavra aquilo que nós explicamos em muitas: fragmentos jogados ao acaso pela força da destruição.
É uma palavra de origem francesa – o dicionário diz que foi no século XVIII que chegou ao inglês, atravessando o canal, de barco, a nado, talvez, a palavra na mão qual lusíadas náufragos, dando à costa (debris) como se fosse memória de um verso maior. Apenas a proa, ou a popa, memória de um barco, ou simplesmente o mastro (debris) de uma bandeira pronta a ser queimada em noite de revolução.
Se a terra é memória do homem, a escama é memória do peixe que não sabia se havia de fugir, ou morder o anzol. Enforcado, libertou-se, sangue na guelra finalmente escachada sobre o seixo de praia.

Mas a praia não é só areia, ainda que cedo tenha aprendido a escolher emocionalmente entre elas. Eram todas diferentes:
a de Sines era muito muito fina e tinha linhas escuras que compunham quase-corações de Viana. Esse lado escuro da areia vinha das rochas do paredão (eu dizia padrão, por lapso, mas hoje sei que estava certa: porque as rochas do porto se encaixavam como num puzzle);

a de São Torpes era ainda mais fina. Colava-se à pele quando vínhamos da água. O vento levantava-a e era vê-la nos olhos, nos ouvidos, no nariz, na ponta das unhas. Entranhava-se. Levava-se para casa a memória da praia e tornava-se invisível no chão de madeira clara. Por isso, dias depois, se sentiam ainda pequenos debris de praia quando subíamos as escadas.
a da lagoa era lodosa e húmida – a da lagoa mesmo, não a da costa, que tem conchinhas partidas e conchinhas grandes de que se fazem cinzeiros sinceros nos cafés de praia. As pequeninas decoravam aquele restaurante – como é que se chamava? – que um dia deitaram abaixo e que tinha conchinhas em volta das janelas, como aquela casa de Brescos aonde eu quis sempre morar.

a das Areias Brancas era a melhor, grossa, soltava-se, deixava-nos, juntava-se entre si, ainda que fizesse, com as humidade do mar da véspera, pequenos croquetes que atirávamos uns aos outros como se fossem bolas de neve. Era uma areia independente dos homens, apesar de deixar colados na pele pequenos cristais como mosaicos de debris no corpo. Não é por fazer jus ao nome, por ser branca, mas durante muitos anos, porque o mar enrolava na areia e ninguém sabia bem o que ele dizia, coleccionava no sopé da duna quilos de piche, assim mesmo, debris de crude, memória de grandes acidentes com grandes petroleiros quando se construía o grande porto.

A memória da minha infância confunde-se com a das minhas praias. Mas as minhas praias são muito mais do que os seixos partidos desse mar que bate na areia e desmaia: são essas pequenas rochas partidas, conchas que vêm em lascas e as que vêm ainda inteiras, negras-azuis como a casa de um mexilhão, restos de coral que vão, algas secas que vêm, caricas que ficam, paus, cordas do pescador de robalo (cuidado com o fio invisível, e com o anzol) e aquela luva azul que perdi, uma tarde, numa praia de inverno, deserta, como em Miramar (mira, mar), janelas verdes e portadas brancas, ondas ao longe embatendo nas rochas, o vento assobiando nos galhos, o Brecht a correr pelo jardim, a caixa do correio pintada de vermelho (como a tua camisola) e eu de vestido às florinhas. Queria ter passado o resto dos meus dias nessa casa de praia, com os meus óculos de velha e os meus cabelos cada vez mais brancos (o tempo passou tão depressa e nem dei por isso), os meus livros encastelados como claras, empoeirados como pipas de vinho nas adegas, espalhados pelo chão com copos de rum tombados, cortinas brancas de duas laçadas (de um lado e do outro), o candeeiro de pé alto, amarelo, o cadeirão de couro rasgado nos braços, a cama de ferro preto, um dossel de tule comido pelos mosquitos, velas a roer as pontas negras das folhas, eu ainda a
miramar
mira-amar
amar-maria
Balbucio. Perdida a memória de amar, resta essa outra, longínqua, de lenços brancos rasgados que um dia podiam ter sido bandeiras. Não há sobra, escombro, entulho, já não há nada de novo aqui, debaixo do sol. Senão este pássaro do sul (debris) ferido na-i-asa. Bate na areia e desmaia, porque se sente infeliz.

M. D., Porto, 2 de Janeiro de 2012

#Uma noite no Inferno, um dia no Paraíso….#

2011-12-29T23:36:00.001Z

Uma noite no Inferno, um dia no Paraíso….
Mal refeito de uma noite sofrida de pesadelos, o fotógrafo, de bigode franzido, permanece desconfiado das promessas de visita a um lugar idílico, e junta-se ainda pouco disponível aos demais elementos ‘da expedição’, que hão-de levá-lo estrada fora, algures no monte. Entra no automóvel e confessa voluntariamente as diatribes causadas pelo sono, ou melhor, pela ausência dele. Em breve, o dia vai revelar-se perene de surpresas e o semblante tolhido e carregado do portador da câmara vai metamorfosear-se e esboçar sorrisos de contentamento.
Vencidas umas boas duas horas de caminho, é servida a primeira dose de paisagem arrebatadora nas imediações de Drave. Os circunstantes, em ritmo de aproximação descendente à aldeia, aprestam-se a fazer um percurso que mais se assemelha a uma endoscopia às gargantas montanhosas que impedem o olhar de fixar-se noutras direções.
O jipe que nos transportou pelos caminhos sinuosos através da montanha já algum tempo ficou para trás, estacionado no limite autorizado. O trilho é feito a pé, entre paragens para observar um pormenor arbóreo, uma ladeira, um curso de água ou um simples muro. Avista-se Drave e o seu recorte de casario majestoso de xisto, envolto em pequenos prados em declive. O fotógrafo há muito se deixou cativar e quase sempre fica na retaguarda, onde se detém a captar um pormenor da máxima importância, experimentando ângulos e perspetivas, testemunhando claros sinais de carros de bois que outrora venceram a encosta.
Chegados ao local, é difícil divorciarmo-nos dele, agora que calcorreamos todos os carreiros e visitamos as casas, as que caíram e as recuperadas, e Drave com o seu quê de habitável e a mesma porção de abandono, não verga, continua ali, digna, tributária de quem a visita e lhe devolve o esplendor num convite das suas virtudes feito passa-a-palavra. O fotógrafo faz zoom-out e vem carregado: de imagens e satisfação. Sem dormir?! Não é (g)Drave!

João Fernando Arezes

# Noite Fria #

2011-12-25T12:09:00.002Z

2011-12-17T12:14:00.002Z

Um beijinho muito muito grande para ti mãe, gosto muito muito de TI.

Vem
Come to me
O Espírito da Paz

Vem
Além de toda a solidão
Perdi a luz do teu viver
Perdi o horizonte

Está bem
Prossegue lá até quereres
Mas vem depois iluminar
Um coração que sofre

Pertenço-te
Até ao fim do mar
Sou como tu
Da mesma luz
Do mesmo amar

Por isso vem
Porque me quero
Consolar
Se não está bem
Deixa-te andar a navegar

Madredeus

# O FIO DA VIDA #

2011-12-07T02:40:00.002Z

O Fio da Vida
Ana Carolina

Já madruguei nos teus braços
Toquei-te a boca num beijo sem fim

Já foste minha nesse sonho que acabou
Já foste a luz que agora o tempo apagou

E se essa luz me afagava
De cada vez que passavas por mim

Agora queima-se o pavio deste amor
Fecha-se a porta pra tentar fugir à dor

É só poeira

Da caminhada que eu já fiz
Vou-me afastando
Do somho aonde fui feliz
Ando perdido
Como um amante sem lugar
A vida acaba mesmo sem antes começar
aqui

Eram os teus lépidos olhos
Que davam corda ao meu coração

Agora encosto-me à saudade de nòs dois
Abro a janela para a luz que vem depois

É só poeira
Da caminhada que eu já fiz
Vou-me afastando
Do sonho aonde eu fui feliz
Ando perdido
Como um amante sem lugar
A vida acaba mesmo sem antes começar
aqui

Rodriguo Leão
A Montanha Mágica

#Estamos a Recuperar #

2011-11-30T15:18:00.001Z

A memória dos dias felizes havia-se transformado num ponto distante incapaz de ser invocado. E isso era bom. Não queria lembrar os dias felizes - aquele sorriso subtil do chegar a casa, do ter onde chegar. Por isso, a memória esbatida era boa. E a falta de esperanças não era mais do que mais uma falta no meio de tudo o que lhe faltava. A esperança caia-lhe. E, não a tendo, era isso tudo o que tinha. Aquela ponta de força não permanente no meio do nada, no meio do frio e das noites. Permanentes.
Deitou-se ali para que o notassem. Deitou-se ali para que notassem ao menos o letreiro - Estamos a recuperar o património da Baixa. No meio das noites (permanentes) só tinha de rodar a cabeça e ler. Estamos a recuperar... Era como uma força a subir-lhe pelo corpo, como se, por estar ali, pudesse recuperar.
Tinham havido dias normais - do levantar de manhã, do trabalho, do regressar. E agora aquilo - não mais normalidade naquela vida, naquela coisa a que não se atrevia a chamar vida. Naquela coisa. Sentia que não havia já nada a perder e que o património era coisa que não lhe dizia respeito. Mas, à noite, no meio dos sonhos, o letreiro parecia-lhe luminoso - o letreiro era a ponta de força no meio do nada. Já não pedia a mão (e a mão era tudo o que sonhava) nem os olhares não-indiferentes. Sabia que as cidades são como as selvas, onde a luta pela sobrevivência é o que conta no final. Sabia que a selva era a casa dele. Mas se ao menos alguém questionasse: Estamos a recuperar o património da Baixa?
Mariana Correia Pinto

# O dia começou assim...#

2011-11-25T17:19:00.005Z

Continuação do projecto "Enquanto Estamos Acordados"

# Exposição Na Casa De #

2011-11-15T00:24:00.005Z

Inauguração na Fnac do Gaia Shopping no dia 19 Novembro 2011 , ás 18.30

Exposição NA CASA DE

Que todas as portas se abram

Há pessoas assim. Capazes de se entregar, durante um ano, a um projecto que — sabem-no — lhes trará uma dor incomensurável ao corpo e à alma. Mas que sabem também que ignorar o que está para lá das fachadas de um casario aparentemente arrumado, virar a cara para o lado e fingir que nada se vê, significaria viver com uma dor infinitamente maior. Por isso, insistem. Empurram portas e saltam muros, abrem janelas e espreitam buracos nas pedras. E fazem com que todas as portas se abram, para que nenhum de nós possa dizer, eu não sabia de nada. Eu não vi. Ninguém me avisou.
Há pessoas como o Paulo Pimenta e o José António Pinto. Capazes de se comprometerem. Capazes de se entusiasmarem um ao outro na busca do que tem de ser mostrado e empenharem-se para, cada um com a sua arma — o primeiro com a máquina fotográfica, o segundo com a experiência do assistente social —, mudarem um bocadinho, por mais pequeno que seja, da miséria que testemunham. O Paulo recorda que uma amiga costuma dizer-lhe que sabe que não pode mudar o mundo, mas que todos devemos fazer o possível para mudar nem que seja uma vírgula. E ele vai atrás dessa vírgula. De muitas vírgulas.
E foi assim, por causa de pessoas como o Paulo e o José António, que durante um ano, Laurinda, Albino, Juliana ou Delfim abriram as portas das suas casas de tristeza, as casas pobres e húmidas que queriam trocar por outras, claras e seguras, mas que são ainda as suas casas. O seu tecto sobre a cabeça.
O resultado é um conjunto de imagens e histórias tocantes, que nos mostram tudo sem nunca chegarem a ser intrusivas. Apetece-nos chorar pela fragilidade que imaginamos por trás de uma camisa estendida a secar ou pelo corpo cansado estendido entre lençóis de uma cama demasiado desamparada, encostada a uma parede que se adivinha fria e escorregadia de chuva nos dias de Inverno. Queremos ter esperança, pelos pés de criança que despontam atrás de uma Hello Kitty de vestido de folhos. E quase pedimos para poder partilhar a fé de quem espalha santos e virgens por sítios improváveis.
As pessoas habituam-se a tudo. Habituam-se a chamar casa a barracas insalubres. Às gretas nas paredes. Às manchas negras da humidade. A dormirem no chão da cozinha para que os filhos tenham uma cama. Aos fios eléctricos descarnados que se cruzam com a mesa do jantar. À solidão sem palavras. Às vezes, é isso que mais dói. Quando um velho de 80 anos se habituou ao que não devia. A chamar casa ao que não devia ser uma casa. E fica uma raiva imensa, quando chegados aí, quem podia roubar-lhes esse hábito triste e dar-lhes uns dias melhores, não chega a tempo.
Felizmente, há pessoas como o Paulo e o José António. E exposições como esta, de onde ninguém sai incólume. E ainda bem que assim é.

Patrícia Carvalho
ver o resto
http://static.publico.pt/docs/local/pobrezaporto/

# Estiveste alguma vez apaixonado? #

2011-11-14T17:03:00.003Z

“ Estiveste alguma vez apaixonado?É horrível, não é? Fica-se tão vulnerável?Ficas com o peito e o coração abertos e outra pessoa pode entrar dentro de ti e resolver-te por dentro. Constróis todas essas defesas, constóis uma armadura que te cobre de alto a baixo para que ninguém te possa ferir, e depois uma pessoa estúpida, igual a qualquer outra pessoa estúpida, atravessa-se na tua vida...Dás-lhe um bocado de ti. Não to pediram. Fizeram um dia uma estúpidez qualquer, como beijar-te ou sorrir-te, e a tua vida deixou daí em diante de ser tua. O amor faz reféns.Entra dentro de ti.Come-te e deixa-te a chorar no escuro, e é assim que uma simples frase do tipo «talvez devêssemos ser só amigos» se transforma num estilhaço de vidro que te vai direito ao coração.Dói. Não é só na imaginação. Não é só mental.É uma dor da alma, uma dor real que te invade e te rasga e te parte. Odeio o amor.”
Violência
Slavoj Žižek

#Força..#

2011-11-01T04:35:00.001Z

Todo o amor deste mundo
Perdido num segundo
Todo o riso transformado
Num olhar apagado
Toda a fúria de viver
Afastada do meu ser
Até que um dia acordei
E vi que estava a perder
Toda a força que cresceu
Na vida que deus me deu
A vontade de gritar bem alto:
O meu amor morreu
Todo o mundo há-de ouvir
Todo o mundo há-de sentir
Tenho a força de mil homens
Para o que há de vir

Flashback instantâneo
Prazer momentâneo
Penso e digo até
Que bate duro
No meu crânio
Toda a dor
Toda a raiva
Todo o ciúme
Toda a luta
Toda a mágoa e pesar
Toda a lágrima enxuga
Odiando como posso
Não posso encher a cabeça
Não há dinheiro
Nem vontade
Ou amor que o mereça
Não vou pensar de novo,
Vou-me pôr novo
Neste dia novo
Estreio um coração novo
Visto-me de branco
Bem alegre no meu luto
Saio para a rua
Mais contente que um puto
Acredita que custou
Mas finalmente passou
No final do dia
Foi só isto que restou
Da Weasel

#Tudo É #

2011-10-25T17:12:00.002+01:00

“Tudo é contável.Basta começar, uma palavra a seguir à outra.
- Uma coisa que já não se deve contar.Uma coisa cujo tempo passou, cada tempo tem os seus próprios relatos, e se se deixar passar a ocasião, então é melhor calar para sempre, às vezes.
As coisas prescrevem e tornam-se inoporturnas.
- Eu não acho que haja alguma coisa para que o tempo passe, tudo existe, à espera de que o façam voltar. Além disso, toda a gente gosta de contar a sua história , inclusivamente os que não têm nenhuma. Se os relatos são diferentes, o significado é o mesmo.”
Javier Marías
CORAÇÃO TÃO BRANCO

# Jogo dos "ses"...#

2011-10-20T00:14:00.002+01:00

“Há ocasiões em que optamos por acreditar em algo que normalmente seria considerado absolutamente irracional.Isso não significa que seja realmente irracional;mas,certamente, não é racional.Talvez exista a suprarracionalidade,a razão que transcende as definições normais dos factos ou a lógica baseada em dados.Algo que só faz sentido se conseguirmos vislumbrar um quadro mais amplo da realidade.Talvez seja aí que a fé se enquadre.”

“É muito fácil ser levado pelo jogo dos “ses”, deslizando rapidamente na espiral do desespero.”
Wm.Paul Young

# Manter a Calma e Continuar #

2011-10-04T23:36:00.004+01:00

“Dizem que alguns mentirosos acabam por acreditar nas suas próprias invenções à força de as repetirem.Quem dera que o mesmo mecanismo funcionasse também para o esquecimento;quem dera que quando optamos por calar alguma coisa conseguissimos acreditar de verdade que nunca existiu.

«Quem pronuncia uma mentira, procura com ela um benefício.» O segundo:«Quem persegue a verdade,procura com ela um benefício.»
Enrique de Hériz
MENTIRA

“Todos os anos apareciam mais pessoas a quererem partilhar da nossa experiência, mas cada vez eram menos as que ficavam.Nunca se impedia a entrada a ninguêm, apesar de as coisas que fazíamos atraírem mais os loucos do que os são.Mas, por qualquer razão, o verdadeiramente loucos não conseguiam suportar-nos por muito tempo.Talvez se sentissem insatisfeitos ou talvez precisassem de um ambiente são onde pudessem pôr a sua loucura em prática.Ou talvez as regras da nossa liberdade fossem demasiadas estritas.”
Frank Ronan
A Comunidade.

# No Festival Manobras #

2011-09-26T20:41:00.009+01:00

Estas fotografias de Paulo Pimenta desenterram a cidade invisível.
A força de cada imagem nos seus objectos e paisagens tem sempre a presença de alguém. Quem são este homens e mulheres que habitam o Porto “sem abrigo”? Quem é o Porto “com abrigo” que foge e evita estas “figuras” como se fossem corpos transparentes?
Medo de nos revelarmos, de nos confrontarmos com os nossos pedaços sem abrigo.
E a vida aparentemente continua...
Hugo Cruz

Conversas Sem Abrigo1 de Outubro, sábado,16hLocal: Auditório dos Mercadores
Rua dos Mercadores, nº 140, Porto (última rua à esquerda, antes do túnel que dá acesso à Ponte D. Luis, na Ribeira)
Entrada livre, lotação limitada ao espaço

ConvidadosAdrian Jackson – CardBoard Citizens, England
Paula França – Rede Interinstitucional de Apoio aos Sem-Abrigo do Porto
Jorge Prendas – Casa da Música
Paulo Pimenta – Projecto Fotográfico “Enquanto estamos acordados”
Jaime Mota – Participante Projectos “Liga para a Inclusão Social”
Mário Figueiredo – Liga para a Inclusão Social
Dinamização da Conversa | Hugo Cruz – PELE

# Perdido em Serralves #

2011-09-15T10:15:00.002+01:00

# SER #

2011-09-14T12:05:00.003+01:00

Baixa do Porto, 12 Setembro 2011

# Partida sem regresso #

2011-08-31T17:46:00.001+01:00

Por vezes o tempo vai passando sem darmos por ele, e quando menos se espera as pessoas partem...
Desejo-lhe uma boa viagem.

#Serie nº 14 detector de metais #

2011-08-29T01:22:00.002+01:00

É fácil desfazermo-nos das coisas que nunca nos pertenceram. Difícil é fazermos as coisas que queremos que nos pertençam – metais preciosos detectados na praia de areias brancas (um cacto aqui e ali, e, contudo, não estamos ainda no deserto); carros descapotáveis com lenços de seda esvoaçantes incluídos no preço do ar condicionado; direcção assistida, na vida, no volante, na carreira, na orquestra de metais ordenados em fila por ordem de grosseria de tom – trombone, saxofone, trompete, clarinete, flautinha de bisel, e, às vezes, uma gaita de Vizela.

Não há som mais côncavo, maior grito soltado num túnel à procura da luz, do que a acutilante trompete-ípsilon (talvez quisesse dizer convexo, mas confundo o som com a imagem do espelho à saída do túnel, curva apertada à esquerda). Seguro-a de pernas para o ar, três botões para direita, tubos de ar metalizado que unem a boca em ípsilon à pequena boquilha de gargalo fino. Se o contrabaixo é o corpo de uma mulher (de ancas largas, será preciso dizer, para não confundir com magrelas), a trompete-ípsilon é uma mulher de vestido cai-cai, Anita Ekberg. No fundo, é preciso ter o peito cheio de ar para tocar trompete, talvez por isso poucas mulheres o façam. É normal que, em lugar de ar, tenham peito e, talvez por isso, e porque a música é também um mundo de homens, não haja nenhuma mulher entre o Chet, o Dizzy, o Louis, o Arturo, o Freddie, o Boris, o Alemañy, o Clifford, o Miles, o Maynard, o Marsalis, o Mirabal – a lista podia continuar até já não haver mais dedos, apesar de haver uma tendência para o eme de metal na trompete-ípsilon.

Encontrei velhas cassetes ouvidas a fio, dentro da caixa de sapatos, agora transformada em caixa de música sem cordões: Wynton Marsalis, Wynton na trompete, Branford no sax alto e tenor, McKoy ao piano; Freddie Hubbard e Rivera (estava riscado, Rivera não se ouvia na fita da cassete, era apenas Hubbard); Irakere; Maynard Fergusson; e, claro, Arturo Sandoval, vários – Danzón, mas também Casa Caliente, uma entrevista de 23 de Outubro de 1990, quando se foi para América,perdão, My ami, caixa já danificada de tanto escutar essas palavras (“esse país não me pertence”, “só dá valor à liberdade quem alguma vez a perdeu”), e, finalmente, Calle 54. Há qualquer coisa entre as trompetes-ípsilon e as ruas (neste caso, Calle 54, não é uma rua, é um filme), mas Dizzy toca 52nd Street Theme e Hubbard toca no álbum 52nd street de Billy Joel, e se caminharmos uns quarteirões para norte, no Apollo Theatre na 125th, ouvimos ecos da Billie no chat com a face côncava da trompete de Louis, e no Malcom X Blvd, entre a 142nd e a 143rd, coração do Harlem, o Cotton Club. No fundo, andamos todos a sonhar com o Shadows do Cassavetes.

(em Paris, dou-me agora conta, devia ter comprado, adiado pela “emésima” vez – outra vez os emes, trom-pete e não tron-pete, em que se confundem um tronco e um corpete –, o Manual de Saint-Germain-des-Prés do Boris Vian. A edição mais recente traz o texto com um CD, e quem tiver um leitor portátil – ipod therefore ilisten – pode caminhar pela Rive Gauche à procura dos bares de Vian, que deviam ser chamados vianenses, ou de Júlio Cortázar, perdido em Paris nos meandros da sua jazzuela)

Uma dúvida ontológica assalta o intérprete da trompete-ípsilon. É uma decisão de vida, esta, a de tentar perceber se uma trompete da cor do ouro de Vian(a) ou da prata argentina diferem em algo mais do que na estética. Parece (dizem) que, no som, são idênticas. Sei, por experiência, que as douradas brilham tanto como o reflexo de um vitral, mas é sol de pouca dura. Em breve, o fulgor perderá intensidade, o metal estará suado, baço, oxidado, qual verniz vermelho de unhas estalado. E não há nada mais abominável do que uma trompete-ípsilon dourada desbotada como uma mulher velha de cabelos tingidos de ouro, decadente, enganar a idade atraindo detectores de (vis) metais. As prateadas não são tão belas, mas duram, preservam o esplendor como maçãs abertas, marinadas em sumo de limão.

Talvez esta dúvida, que antes fazia correr rios de vagas violentas contra o muro marginal, ao som do “luar libidinal” da trompete de ípsilon, já não faça sentido agora. Talvez o luar tenha perdido a libido, o ípsilon da trompete se tenha transformado em tê: o som sai convexo em vez de côncavo, retorcido pelo horror da trompete-ípsilon de dourado esfarelado nos tubos e nos dedais de anéis. Metal. Talvez a vaga já não embata violentamente contra a marginal, inundando de som o túnel ensurdecedor em frente ao morro. Talvez o som se tenha mesmo transformado em vê – ja não se ouve. Por isso é fácil desfazermo-nos do que nunca nos pertenceu, tal como é fácil deixar uma trompete-ípsilon prateada por uma dourada de verniz estalado quando já não se tem brio. Não, não quis dizer brilho, apesar de saber que muitas trompetes-ípsilion douradas o perderam. E (dizem) que no som não há muita diferença, a dourada soa ligeiramente mais grave por causa do banho de ouro, mas, no fundo, é a boquilha que importa – a Bach 3C para os agudos à Sandoval, ou a Heim #2 para os amantes de Miles – e a boca de quem a beija. A trompete não se sopra, não é flauta, empurra-se com beijos cerrados. Mas eu sei – com a certeza veloz de dedos que saltam das brancas para as pretas de um piano; com a garra nas cordas de uma guitarra; com a alma de uma voz que sussurra; com o sangue quente do estouro do tambor; com o coração vibrante da rumba, e com a dura acutilância de petardos rebentados numa noite de bastilha – que não há como uma trompete de prata para adoçar anos de luares perdidos na marginal de todos os desenganos.

eMe. Dê.
Paris, 14 de Julho 2009
Maria David

# Manequins na despedida #

2011-08-15T15:22:00.002+01:00

# Exposição em Espanha do Prémio Fotojornalismo Estação Imagem-Mora 2010 #

2011-08-15T14:48:00.004+01:00

# O DIA FELIZ DA MINHA AMIGA #

2011-08-08T14:36:00.005+01:00

# Dentro para Fora #

2011-08-04T14:19:00.002+01:00

Como se fosse sábado ou uma maravilha semelhante, fizemos as malas. Guardámos o que sobrava da praça deserta e fechámos as janelas. Havia um silêncio redondo de verão e até os insectos pareciam abafar a existência no calor.
Não fosse a pressa e poderíamos ter-nos suspendido, ficando a dormir por dentro da tarde, sobre o tarde que se faria. Talvez o amor uma última vez, mais uma vez. Mas tínhamos de ir, tinha de ser, tínhamos de ser. E fomos.
Assim atravessámos corredores e canais de tantos dias: são as marés do sangue, que nos chegam perto mas não acorrem a molhar-nos. E ao chegarmos perto, a língua era já diferente, feita de mais silêncios e consoantes ásperas. As palavras quase todas mais curtas, atiradas de um sopro e interrompidas de forma seca como objectos mal acabados, deixando algumas vogais, subtis, a insinuar-se no coração das frases. O bastante enfim para despertar a ternura.
Por isso partimos de novo.
Foi um tiro, dizem, mas não é verdade: foi um golpe de luz que nos moldou a pele ao nada, uma espécie de pensamento muito forte mesmo antes do fim.

Nuno Casimiro

#Chegada#

2011-08-04T09:03:00.001+01:00

# Portugal Portugal por onde vais? #

2011-07-31T15:24:00.003+01:00

“E quase todos flagelam o país, como se as causas da nossa crise financeira não fossem sistémicas e , portanto, em parte, estranhas à nossa acção, por mais desastrada que tenha sido.
A autoflagelação é a má conciência da passividade, e não é fácil superá-la num contexto em que a passividade, quando não é querida, é imposta .Estamos a ser agidos.Nosso é apenas um nome em nome do qual outros agem para bem que só é nosso se for também deles.”
Boaventura de Sousa Santos
Portugal
ENSAIO CONTRA A AUTOFLAGELAÇÃO

# Marilyn Marilyn #

2011-07-29T14:18:00.002+01:00

"Mulheres comportadas, raramente fazem historia"
Marilyn Monroe

# SILO #

2011-07-19T13:11:00.001+01:00

Continuação do projecto "Enquanto Estamos Acordados"
Cidade do Porto, 18 Julho 2011

#Os Agentes#

2011-07-13T00:55:00.000+01:00

“Os agentes do medo estão no terreno e falam várias línguas, inclusive a nossa, mas o discurso do terror pouco varia. Somos cidadãos precário antes e depois de sermo trabalhadores precários.Se outros passam por dificuldades semelhantes, as causas das dificuldades por que passamos não podem estar exclusivamente em nós. Apesar disso, como se lerá adiante, não é de agora que Portugal é um alvo fácil de críticas fáceis.
A aceleração do momento faz-nos esquecer que as decisões urgentes dificilmente são grandes decisões. Discutimos o projecto da casa ou apenas a cor dos azulejos da cozinha?
Estamos a assistir a uma destruição ou uma construção?E discutimos com quem?Com bombeiros ou com construtores civis?Dicutimos entre nós e com outros ou discutimos entre nós enquanto outros discutem sobre nós? Discutimos entre nós a cor dos azulejos
enquanto outros discutem o projecto da nossa casa? E a casa será habitável?”
Boaventura de Sousa Santos
Portugal
Ensaio contra a autoflagelação

# Dois.. Enquanto Estamos Acordados #

2011-07-12T17:53:00.004+01:00

Cidade do Porto, 12 Julho 2011 Sec.XXI

# É uma Questão de Lixo(s)

2011-07-11T21:19:00.002+01:00

Entrelinhas

O Outro lado da Crise...de Identidade

É certo que todos, sem excepção, gostaríamos de possuir um espanta-espíritos que exorcizasse o espectro da Crise para longe do nosso tapete de entrada. E ela, a malfadada, nem se dispôs sequer a limpar o pés antes de entrar. Sem qualquer pedido prévio e com manifesta falta de respeito pelos proprietários - proprietários é como quem diz, na maior parte dos casos o detentor ainda é a instituição bancária que emprestou o dinheiro e, que se saiba, neste sector não existe lugar para a filantropia -, entrou porta a dentro e solicitou hospedaria. Longa, pelos vistos...

Na verdade, dou por mim há já muito tempo a pensar quais as razões subjacentes a esta jornada de infortúnio dos portugueses e a responsabilidade que a cada um de nós, nesta malha colectiva que perfaz 10 milhões de pessoas, incumbe. A Crise é maiúscula, daí ter optado por “capitalizar” a letra utilizada.

Partindo daqui para me posicionar noutro raciocínio, talvez até nem me interesse ajuizar muito quais os fundamentos económicos que nos fizeram chegar até este “estado” (em minúscula, segundo as agências de rating somos lixo) para isso há ‘tudólogos’ que ‘sobre tudo’ (alguns de sobretudo, também) opinam com a maior das propriedades. Chegam a existir mais ‘comentadeiros’ do que matéria para comentar! Na altura em que a génese deste processo nos concedia os primeiros sintomas, as vozes a pregar no deserto foram escassas, não se vislumbrou um profeta mais contemporâneo ou um operador de bola-de-cristal que tivesse advertido a míriade do comum dos mortais para o que se iria seguir. Os que o tentaram fazer foram imediatamente desacreditados, ninguém quis sair da ilusão para enfrentar a realidade enquanto esta última ainda poderia tornar-se menos dura.

Foi nesses gloriosos anos que se seguiram à adesão à União Europeia que nos passaram a vender a ideia do crédito até para a simples compra de alfinetes e nós, tão ingénuos, a pensar que havia almoços de borla. A ilusão aguça a cobiça, foi então nesses mesmos anos dourados, com o nosso Portugal embevecido e banhado de Sol, mar e milhões de euros que também nos davam à costa, que o ‘tuga’ começou a fazer uma espécie de contabilidade domiciliária imaginativa: se o vizinho tem um BMW do último modelo por que raio hei-de eu ter um Fiat Uno?! Se o meu primo tem um T3 +1 e nem sequer tem filhos, porque hei-de eu viver num T2?!

Dir-me-ão: “Sim, mas não foram todos a fazê-lo!” Certo, mas foram em número suficiente para mudar o adágio e colocá-lo no patamar do reconvertido da ‘A união faz a forca!’. E nem demos por ela que subtilmente nos emprestaram a corda. Moral da história e em suma: o ‘Tuga’ confundiu as contas com as ambições.

E surpreendentemente não se ficou por aqui, adicionou-lhe o logro da disseminada ideia de “qualidade de vida”. A partir deste ponto passou a viver num mar de confusões e a este mesmo nível comportamental há uma que com particular acuidade nos deveria ferir qual lança afiada: aquela que aponta para a ideia de indiferenciação entre o individualismo e a privacidade. A dimensão social desta confusão tem um impacto enorme, em primeiro lugar porque o indivíduo converte a sua própria condição humana num condomínio fechado, como se os outros não existissem. “O não quero que ninguém veja” passou a ter primazia, construíram-se muros em redor e o pior é que estas barreiras não foram e não são apenas físicas, mostram o peso de uma mentalidade que se construíu. Se pensarmos em tempos em que o índice de cidadania democrática pode vir a ser avaliado pelo direito à indignação, talvez valha a pena apostar em termos menos e voltarmos a ser gregários, sermos solidários em oposição a solitários, a nossa identidade colectiva depende disso...como de pão para boca.

Talvez este artigo na forma acabe por aqui, contudo, ficaria imensamente feliz caro leitor, que no que toca ao conteúdo o possa discutir com alguém, quanto mais não seja por imperativos de fidelidade e coerência às ideias nele transmitidas.

João Fernando Arezes

# Enquantos Estamos Acordados...#

2011-07-09T11:41:00.003+01:00

Mesmo aqui ao lado na baixa da cidade do Porto

Poemas da Pedra e da Cidade

Sem abrigo

A pedra dormia indiferente,

Uma cama feita de nada,

Pertencia ao sem história,

Coberto de lixos recicláveis.

Que desperdício...

Quem é?

Abandono e desencanto.

Tinha saído para comprar lixo?

A perda de memória...
Elizabete Carvalho

#Narrativa Fotográfica sobre o texto e peça teatro "A Pedra"

2011-07-08T13:52:00.002+01:00

" A Pedra ", de Marius von Mayenburg
Encenação Cristina Carvalhal
Estúdio Zero, Porto
Companhia de teatro As Boas Raparigas

# Desculpem lá por fazer isto ao Domingo, é uma questão de interesse público. #

2011-06-19T13:24:00.004+01:00

# É tudo uma questão de interesse público... #

2011-06-06T15:37:00.004+01:00

Cidade do Porto 03 Junho 2010
Projecto "Enquanto Estamos Acordados"

# MEDO , MUITO MEDO...#

2011-06-03T19:16:00.001+01:00

“É o medo que nos tolhe e , directa e indirectamente, nos inibe de expandirmos a nossa potência de vida, e mesmo a nossa vontade de viver. De certo modo, pode perguntar-se se a própria não-inscrição, toda essa actividade saltitante do «toca e foge», esse constante dessassossego dos portugueses, não provém do medo.Porque este arranca o indivíduo ao seu solo,desapropria-o do seu território e do seu espaço, deixa-o a sobrevoar o real, em pleno nevoeiro.
Enquanto dispositivo mutilador do desejo, o medo predispõe à obediência.amolece os corpos ,sorve-lhes a energia, cria um vazio nos espíritos que só as tarefas, deveres, obrigações da submissão são supostos preencher. O medo prepara impecavelmente o terreno para a lei repressiva se exercer.”
PORTUGAL, HOJE
O Medo de Existir
José Gil

# Avança momento a momento...#

2011-06-01T00:23:00.002+01:00

“Concentra-te num único momento.Só nos interessa esse momento.Representa o momento, tira desse momento tudo o que ele representa para ti, e depois passa ao momento seguinte.Não interessa saber para onde vais. Não te preocupes com isso. Avança momento a momento, a momento, a momento.O importante é estar nesse momento, sem pensar no resto e sem fazer ideia de qual é o passo seguinte. Porque se conseguires fazer funcionar um momento podes chegar aonde quiseres.”
PHILIP ROTH
A Humilhação

# Look Right #

2011-05-30T14:05:00.002+01:00

#Participação na Maior Exposição do Mundo em Lisboa #

2011-05-30T13:37:00.003+01:00

Rede europeia Anti-Pobreza
A II edição da Lisboa 2011 “A Maior Exposição Fotográfica do Mundo” vai decorrer de 1 a 30 de Junho.
Exposições de fotógrafos nacionais, internacionais ou mesmo prémios internacionais de fotografia, serão os ingredientes de uma mostra que este ano irá estar espalhada por diversos locais da cidade.

Do Castelo de São Jorge ao Padrão dos Descobrimentos, do Cinema São Jorge ao Terreiro do Paço, passando pela Rua Augusta e mesmo ali ao lado o Chiado – Lisboa vai receber, em vários formatos, trabalhos fotográficos de grande qualidade que vão embelezar a cidade.

Mais uma vez, a máxima utilização do espaço público, do nosso património arquitectónico, dos nossos monumentos e o espírito de associativismo se confirmam como grandes orientações desta Festa, a da Fotografia!
O grande objectivo da organização é a consolidação com carácter regular de um evento de fotografia em Portugal, numa perspectiva de oferta cultural de grande qualidade. Por outro lado ter o maior número de fotógrafos quer nacionais quer internacionais a exporem os seus trabalhos.

Grandes formatos vão transformar a cidade numa imensa galeria da arte de fotografar.

Aurora Diogo

Em 2011 a 22ª Assembleia-geral da Rede Europeia Anti-Pobreza terá lugar em Portugal (Lisboa) de 16 a 18 de Junho, sob o tema "Europe needs a new HEART” (A Europa precisa de um novo coração) e será organizada pela Rede Nacional Portuguesa (EAPN Portugal - Rede Europeia Anti-Pobreza - www.reapn.org).

Como parte deste evento a EAPN Portugal – Rede Europeia Anti-Pobreza decidiu promover e organizar em parceria com a Login for Love e o Instituto Superior de Psicologia Aplicada, uma exposição fotográfica tendo como objectivo transmitir esta importante e crucial mensagem: a União Europeia necessita de um novo tipo enquadramento, de maior ambição, de uma nova liderança! A Europa precisa de um novo Coração!

Esta exposição reúne trabalhos de fotógrafos de 21 países da União Europeia (Alemanha, Áustria, Bélgica, Bulgária, Chipre, Dinamarca, Espanha, Estónia, Finlândia, França, Grécia, Hungria, Irlanda, Itália, Luxemburgo, Malta, Polónia,
República Checa, Reino Unido, Suécia e Portugal) e estará patente no Instituto Superior de Psicologia Aplicada (ISPA), de 1 a 30 de Junho de 2011

Os nomes dos Curadores são: Sérgio Aires, Cinda Miranda e Angelo Lucas trabalharam no projecto"Europe needs a new HEART” em regime de voluntariado .

Exposição agendada para o ISPA – Instituto de Psicologia Aplicada, entre 01/06/2011 a 30/06/2011, de Segunda a Sábado, das 11:00 às 20:00.

Morada: Rua do Jardim do Tabaco 34, Lisboa.
Datas: 01/06/2011 a 30/06/2011.
http://www.expolisboa2011.com/pt/main_PT.html

# Exposição "Do Bairro para a Cidade" #

2011-04-28T01:12:00.007+01:00

Horário de abertura ao público:
Terça a sexta 10h-12h30m + 15h-18h
Fim de semana e feriados 15h-19h

Local:
CPF Sala Aurélio Paz dos Reis
Centro Português de Fotografia / DGARQ
Edifício da Ex Cadeia da Relação
Campo Mártires da Pátria
4050 – 368 Porto
tel: 22 207 63 10

Data da exposição:
30 de Abril a 29 de Maio 2011

Exposição de fotografia “Do bairro para a cidade”
Esta exposição apresenta cinco conjuntos de quatro imagens concebidas e realizadas por cinco jovens moradores do bairro do Lagarteiro, no Porto:
Artur Jorge Oliveira (Jó);
Fábio Fonseca (Slim);
Hugo Nogueira (Picó);
José Santos (Kuka);
Ricardo Ribeiro
No âmbito da “Iniciativa Bairros Críticos” (um Programa Nacional coordenado pela Secretaria de Estado do Ordenamento do Território , através do Instituto da Habitação e da Reabilitação Urbana, que se constitui como um instrumento da Política de Cidades) foi desenvolvida uma acção de formação em Setembro de 2010, com 5 jovens moradores no Bairro do Lagarteiro no Porto, proporcionando um contacto com a fotografia como forma de permitir uma nova descoberta da realidade onde vivem. Desenvolveu-se com os participantes, o conhecimento da técnica fotográfica como meio de comunicação e de produção artística.
“Cinco retratos do Lagarteiro:
Espaço comum e singularidades
Paulo Pimenta e Nelson Garrido, dois profissionais com créditos reconhecidos que integram a equipa de fotógrafos do jornal PÚBLICO, passaram pouco mais de quinze dias a orientar uma oficina de fotografia que envolveu cinco jovens moradores do Bairro do Lagarteiro. Funcionaram, na prática, como “parteiros” das cerca de duas dezenas de imagens que compõem esta exposição. Começaram por desenvolver acções de formação básica “sobre abordagens fotográficas, técnicas e artísticas”, e ajudaram a definir o conceito que acabaria por presidir à mostra.
A “fórmula” seguida compõe-se essencialmente de cinco conjuntos de quatro imagens realizadas pelo grupo de moradores do bairro: uma fotografia principal que retrata cada um dos jovens “equipado” com as roupas e os adereços relacionados com as funções que desenvolvem ou gostariam de desenvolver no futuro, e três imagens de menor formato que fixam momentos críticos ou fotograficamente relevantes da produção de cada retrato.
A construção colectiva das cinco fotografias principais obedeceu sempre ao mesmo critério: o retratado foi isolado e destacado sobre um fundo negro montado sobre tripés, com uma das áreas do bairro a funcionar como enquadramento geral da imagem. Uma “fórmula” que, por um lado, sinaliza o espaço comum e, por outro lado, destaca e individualiza as experiências, os percursos e os sonhos dos retratados. “
Carlos Romero

# E assim passei a Páscoa...

2011-04-26T15:12:00.003+01:00

# É Preciso Não Esquecer #

2011-04-22T13:50:00.002+01:00

Cabo Verde: Tarrafal

Milhas - 1864

Quilómetros - 3000

Milhas Náuticas - 1619

A prisão para onde eram deportados presos politicos do regime salazarista, antes de acontecer a Revolução dos Cravos em 25 de Abril de 1974.

“o homem, pela parede abaixo, até ficar no chão enrodilho,ao lado do carreirito das formigas, de repente assustadas ao sentirem cair aquela grande massa do alto, que afinal não as atinge nem de raspão. E pelo tempo que ali o deixaram ficar, uma formiga se agarrou à roupa, quis vê-lo de mais perto, a estúpida, vai ser a primeira a morrer, porque no preciso lugar onde agora está cai a primeira cacetada, a segunda já não sente, mas sente-a o homem, que, com a dor, não ele, mas o estômago lhe salta, e outra vez se derruba, em ânsias, é o estômago, o violento coice em cheio ou patada e outro logo a seguir nas partes, palavra tão de comum que não ofende os ouvidos.
Um dos homens saiu, foi descansar do esforço.”
José Saramago
Levantado do Chão

# A Caminho do Museu LX #

2011-04-22T12:51:00.001+01:00

#Serie nº13 End #

2011-04-02T13:47:00.003+01:00

O que a fotografia eterniza, o texto faz por esquecer. É já um rasto traduzido, transmitindo, através de uma forma outra, o imaculado da parede branca, a rectidão do contorno dos objectos, alfinetes rasgando a pele contra a madeira, retratos em caixilhos para emparedar a moldura. Descrições.
É possível verter toda uma cidade num rosto, mas não se pode abandonar o rosto como se abandona a cidade, com as suas sarjetas a olho nu e o olho a céu aberto, quase invisível de tão tecto, que levaria a pensar que quando deus chegou até aqui já havia gasto todas as cores noutros meridianos e que com o preto e o branco sobejantes fez o cinzento deste país.

Ainda assim, o azul enganador ao fundo do túnel é apenas o cinza claro refractado no grande espelho do Tamisa. Ser ou não ser céu é a questão.
Mas é no subterrâneo que está a resposta. Quando antes as bombas caíam do céu como elefantes sobre jarras de cristal, o tecto pintava-se de azul, de verde e de amarelo. Havia possibilidades abertas por frechas, e rasgadas por flechas, sonhos encaixados atrás do cinzeiro, despojos desta noite.

Tudo tem a ver com a sombra. Quando o sol bate a pique, a sombra é mínima. Mas o cinzento não permite ver a gama de cores, os matizes dos contornos, as definições delineadas pelos corpos que se imobilizam com um único propósito na cidade sem destino. Aqui a cidade é parda como o corpo de uma mulher a contra-luz. Perdeu a cor da carne, do sangue e da lágrima que deixou de verter. Perdeu o rubro do seu próprio cabelo escovado, lavado e esticado contra a chuva que torna a melena carapinha. Aqui a cidade tornou-se cinzenta, fria e politicamente correcta, com os seus trejeitos de boca e os seus olhares severos e reprovadores do que se pode e não se pode dizer, dos seus receio-que-não que querem dizer o seu contrário, com os seus sorrisinhos cínicos de civilização avançada, do seu parlamentarismo precoce e dos seus sonhos imperialistas perdidos algures no Oriente agora re-absolvidos por repetição em três frentes no oriente médio.

Não aguento mais viver aqui. É como viver a preto e branco, sem paleta, limpando a terra e o sangue para debaixo do tapete, ignorando que o sangue, dessa viscosa propriedade líquida, escorre pelas paredes alvas e pelas portas de casas devolutas para formar palavras com as quais ninguém sabe lidar: fuck off, sim, apetece gritar, com Sid e com Cid, o meu exílio em terra de rainhas salvas por castelos de cartas.

Este país deixou de fazer sentido: tudo diz tudo, não há espaço para o silêncio, para a diferença, para a divergência de sentido. É cacofónico, repetitivo, faz eco e diz tudo até à exaustão. Por isso é que a voz de sirene repete cuidado com o intervalo entre a carruagem e a plataforma, chegámos ao rés-do-chão, portas abrindo-se, cuidado com o degrau, espaço perigoso, não passar a linha amarela, não fume, desligue o telefone, olhe para a direita quando atravessa em frente, dirija-se à cabine número dois, bilhetes para hoje, bilhetes para amanhã, bilhetes para viajar, cuidado com o cão, não deixe a sua mala ao descuido, a sua mala pode ser destruída, hoje choveu por isso não use sapatos de sola escorregadia, cuidado para não cair, cuidado ao cair, work in progress, limpeza em acção, proibida a entrada a pessoas estranhas ao serviço, atravesse com cuidado, trânsito pesado, trânsito obsoleto, trânsito parado, bus, táxi, ladrões serão capturados, julgados, enjaulados, não admitimos ofensas ao pessoal, recolher obrigatório, últimos pedidos, balaústres em movimento, aperte o seu cinto de segurança, em caso de incêndio não corra, não grite, mantenha a calma, não use o elevador, silêncio, colete salva-vidas debaixo do seu assento, em caso de despressurização da cabine as máscaras de oxigénio cairão automaticamente, tome agora um minuto para localizar a sua saída de emergência mais próxima, esta é uma zona de descanso, evite fazer ruído com o seu telefone, o seu aparelho de música digital ou o seu bebé, entrada proibida a cães, entrada proibida a crianças, entrada proibida a bicicletas, proibido alimentar os patos, os pombos, os peixes, bicicletas acorrentadas a esta grade serão removidas e talvez destruídas pelo pessoal de segurança, se vir um suspeito contacte as autoridades, não pise a relva, afaste-se, pela sua saúde, obstáculo em movimento, circule com cuidado, perigo de alta voltagem, não atire lixo para o chão, use preservativo, as doenças sexualmente transmissíveis não são visíveis a olho nu, não beba mais do que 21 unidades de álcool por semana, se conduzir, não beba, trave com o motor, não fume, não coma dentro do autocarro, não ouça música alto, use os seus auscultadores, e ainda assim, não ouça música alto, pelos seus ouvidos, vire à direita, vire à esquerda, agora, a luz vermelha indica porta trancada, fim.

Esqueceu-se de dizer: atenção ao intervalo entre o mundo e as pessoas.

M.D., Nottingham, 1 de Abril 2011
Maria David

# Procura-se a chave...#

2011-04-01T14:07:00.002+01:00

#Aos Políticos do meu País #

2011-03-24T15:05:00.002Z

“A virtude é demasiado passiva, demasiado estreita. Pode motivar os indvíduos,mas, para os grupos, sociedades e toda uma civilização, é uma força insuficiente. As nações nunca são virtuosas, embora por vezes possam pensar que o são.Para a humanidade em geral, a ganância bate aos pontosa virtude.”
Ian Mcewan
Solar

# Enquanto Estamos Acordados continuação... #

2011-03-11T15:56:00.004Z

Percursos durante o dia na Cidade do Porto 2011

# Gosto das farturas...na Av.Liberdade,cidade do Porto #

2011-03-11T15:40:00.007Z

#Ainda vai continuar no Centro Português de Fotografia#

2011-03-03T00:43:00.002Z

O Centro Português de Fotografia ( CPF ) do Porto decidiu prolongar até 13 de Março a exposição do prémio Estação Imagem | Mora, pela afluência e interesse que tem despertado junto do público.

# Peço Desculpa,Porto, 29.01.2011 #

2011-01-31T18:10:00.003Z

O cheiro mantém-se horas a fio depois de termos passado lá. Não se sabe se no corpo ou na memória. Não só o cheiro intenso a podre, nauseabundo, mas o cheiro a gente que não vimos.

Dizem que vieram de Leste - 30 pessoas de uma mesma família, mais 13 não se sabe de onde. Talvez tenham lido sobre os prémios que algumas autarquias portuguesas coleccionam, pátria de bons costumes em integração de imigrantes. Talvez tenham acreditado. Depois isto: barracas, lixo, plásticos a improvisar tectos e paredes, colchões entre as ruínas, ruínas entre tudo o que vemos.

Uma e outra vez já nos cruzamos com eles pela cidade, de mão estendida nos semáforos. E então ignorámos. Não o ignorar egoísta, o ignorar inchado de razão - não se vai para outro país para isto

(e ainda o cheiro, não se sabe se no corpo ou na memória)

Se por um momento a razão desincha, de novo o raciocínio a fazer força: provavelmente nem querem ser ajudados.

(“Tanto é o que precisamos de lançar culpas a algo distante quando o que nos faltou foi a coragem de encarar o que estava na nossa frente”)

Talvez seja verdade. Ou talvez não. Tanto pode como não pode. Não queríamos estar ali, mas já não podíamos não estar ali. A mão estendida no semáforo, é possível que o regresso a casa, à noite, seja para estas ruínas, já perto de onde o Porto deixa de ser Porto. Já muito perto de onde o Homem deixa de ser Homem.
Mariana Pinto Jornalista

# PORTO 25-01-11 01:42 #

2011-01-25T10:50:00.003Z

# PORTO 22-01-2011 #

2011-01-22T11:35:00.003Z

Esta manhã no Viaduto da Rua 05 Outuubro, continuação do trabalho "Enquanto Estamos Acordados"

Cidade Do Porto
PORTUGAL
Séc.XXI

#Serie# Segunda Temporada nº2

2011-01-18T03:00:00.002Z

# Estratégias de reconhecimento #

Já tem idade para saber com que almofada dorme melhor. Se alta, se baixa. Não
importa. A verdade é que há dias em que dorme melhor com uma almofada baixa
e mole, flexível, que se encaixe sob o pescoço como aqueles cotovelos de ar que se
usam para dormir nas viagens transatlânticas.

(reconhece o seu eurocentrismo pela referência as viagens atlânticas, por oposição às
índicas ou pacíficas. E passa à frente)

Noutras noites, prefere almofadas altas e firmes como um sofá de cabedal, para quem
dorme de lado, recomenda o Ikea.

(reconhece as suas referências capitalistas como esta à grande superfície sueca de
design a preços de saldo, para a qual talvez uma criança tenha trabalhado por um
dólar/dia, ou um euro, vale menos por causa das oscilações nos mercados e do import-
export. Reconhece o grande capital, admite fazer compras no Continente, e passa à
frente)

Surpreende-se por não saber ainda se deve comprar uma almofada alta ou baixa.
Nessa hesitação está toda a perplexidade da existência de números redondos, décadas
contadas pelos dedos de uma mão. Receia pôr o ponto final nessa mão e passar à
próxima. Só tem duas mãos: nessa hesitação está toda a perplexidade da existência
– ponto. Há 15 anos sabia tudo, não hesitava, lia Proust, mas sabe (e reconhece)
que nunca terminou o sétimo volume por pavor aos pontos finais. Deixa, portanto, a
porta entreaberta, inclusive para a entrada dessa incomensurável sensação de culpa
histórica.

(reconhece a cor da pele, branca, a cor dos seus ascendentes, brancos, europeus,
galegos, transmontanos, e reconhece que eles eventualmente viveram em África, com
pretos. Reconhece a herança colonial e passa à frente)

Chama-se auto-punição, mas aprendeu a viver nesse limbo entre a indulgência e a
clemência. Recentemente inspirou-se nas listas de Sontag, coisas como ela também
fazia mas já rasgou – e não haverá descendência que a continue porque é ela (e não
outra) a “mulher que não queria ter filhos de seu ventre”. Continua a fazer listas como
se tivesse quinze anos, e há quinze anos que a lista é quase sempre a mesma. As
artérias têm colesterol acumulado, o médico diz que nunca é tarde para andar, e falta-
lhe o ar a subir as escadas. O coração bate cada vez mais depressa, mas ela sabe que é
amor, não arteriosclerose

(reconhece a condição pós-moderna da sua existência, reconhece ter lido os
hermenêuticos, os estruturalistas e os pós-estruturalistas, reconhece não distinguir
foucault de deleuze de derrida, reconhece ter-se tentado pelo badiou e pelo negri, mas
ficou-se pelo gil. Reconhece ter bufado de tédio no espectáculo da filosofia-pop do
seminário do zizek. Como agora bufais vós de tédio por este auto-reconhecimento
punitivo da minha condição pós-traumática depois do fim da história enquanto sujeita
– não quero ser sujeito – pós-11/09. Continua a reconhecer o eurocentrismo na sua
condição, sabe que nasceu na Europa, escreveu até um livro sobre isso, mas não sabe
o que ela ainda quer dizer. Erasmus, Maastricht, Schengen ou Bologna?)

Olha para trás e reconhece tudo. Pergunta-se para quê continuar a escrever se o
tempo da revolução já passou. Foi há 10 anos que disse “o amor é o silêncio” numa
tarde outonal de árvores vermelhas na esplanada da avenida de Berna. Aí começou
a Europa em espiral descendente de horror e de esperança. Escrevia cartas de amor
com Proust à cabeceira, à sombra de jovens rapazes em flor, Albertina prisioneira,
Albertina desaparecida, à procura do tempo reencontrado. Há que procurar a
revolução verdadeira.

(reconhece que não vai ler todos os livros. Continua a fazer listas, mas reconhece
que são inúteis porque não há vida para além dos russos e dos modernistas. Admite
novamente o seu eurocentrismo e, diz, até lê autores pós-coloniais, africanos,
brasileiros, latino-americanos, encantam-na o Carpentier, o Borges, o Cortázar, o
Pepetela e a Lispector, mas toda a beleza da violência está nos russos, e toda a poesia
do niilismo está nos modernistas. Não quer ser bloomiana e dizer com Shakespeare,
tudo, sem Shakespeare, nada; abre a porta ao Camões e deixa-a entreaberta para quem
quiser entrar)

Lista de pendentes dos últimos quinze anos: 1) escrever sobre recomeços; 2) escrever
sobre o duelo de Pushkin. Um escritor que morre num duelo é bravo e literário.
Hemingway matou-se com uma pistola. Kerouac morreu bêbado. Barthes atropelado.
Woolf foi a Ofélia que Shakespeare desenhou. Pergunta-se muitas vezes como há-de
continuar a escrever se não conhece a morte. Gostava de poder jogar xadrez com ela,
mas só sabe que o cavalo se move em ele (elo, ela).

Apesar da sua arrogância já não justificada pela idade, reconhece-se no espelho.
Ainda. Talvez hoje, mais do que dantes, com saudades de tangerinas doces, na
condição insular e pós-traumática do não-lugar onde as amendoeiras não florescem e
as vacas se assentam no prado verde quando a chuva se aprochega. Saudades já não
dos jacarandás lilases – essa fugaz flor de Verão (bela como uma actriz americana)
– mas da rosa camélia (bela como uma actriz italiana), e das japoneiras de Inverno
amadas pelas velhas doroteias.

M.D., Nottingham, 11 Janeiro 2011
Maria David

Exposição Centro Português De Fotografia.

2011-01-13T17:49:00.005Z

No próximo dia 15 Janeiro de 2011 , pelas 17h00, inauguração da exposição PRÉMIO FOTOJORNALIMO 2010 ESTAÇÃO IMAGEM MORA, que terá lugar no edificío da Ex-Cadeia da Relação do Porto.

# O Natal Chegou e Foi Logo Embora #

2010-12-27T01:16:00.001Z

# Faltam poucos dias para o Natal #

2010-12-18T01:07:00.002Z

# Mãe #

2010-12-17T09:22:00.002Z

Mãe:
Que desgraça na vida aconteceu,
Que ficaste insensível e gelada?
Que todo o teu perfil se endureceu
Numa linha severa e desenhada?

Como as estátuas, que são gente nossa
Cansada de palavras e ternura,
Assim tu me pareces no teu leito.
Presença cinzelada em pedra dura,
Que não tem coração dentro do peito.

Chamo aos gritos por ti — não me respondes.
Beijo-te as mãos e o rosto — sinto frio.
Ou és outra, ou me enganas, ou te escondes
Por detrás do terror deste vazio.

Mãe:
Abre os olhos ao menos, diz que sim!
Diz que me vês ainda, que me queres.
Que és a eterna mulher entre as mulheres.
Que nem a morte te afastou de mim!

Miguel Torga, in 'Diário IV'

Um Grande Grande Beijinho

# New York Photo Festival #

2010-12-08T17:42:00.008Z

Fui selecionado com uma fotografia do Projecto "Na casa de..." para integrar a exposição New York Photo Festival, que inaugura já no próximo dia 17. O trabalho seleccionado pelo júri resulta do projecto que venho desenvolvendo há oito meses. Consite em visitas ao domícilio de gente tocada pela pobreza e pela violência da crise actual e com percursos de vida complicados. Um trabalho que tem sido desenvolvido em estreita cooperação com o assitente social José António Pinto. Além do anfitreão, as fotos pretendem funcionar como uma espécie de visita-guida pelos seus espaços do quotidiano, pondo em evidência lugares e condições de vida que muitos podem julgar terem desaparecido já do dia-a-dia das cidades modernas.

O PowerHouse Arena foi inaugurado pela Editora PowerHouse Books, em Outono de 2006, inserido no distrito de DUMBO (Down Under Manhatten Bridge Overpass) Brooklyn NY, como laboratório para o pensamento criativo.

O espaço acolhe exposições, instalações, performances,
estreias e lançamentos, tendo sido eleito um dos mais importantes da década pela revista Wallpaper. Além da galeria, também a livraria pertence à editora comunitária.

Em maio de 2008, Daniel Power e o co-fundador Frank Evers lançaram o primeiro anual New York Photo Festival com curadoria de Martin Parr, Kathy Ryan, Martin Leslie e Tim Barber. O festival de 2010 será comissariado por Vince Aletti, Kessel Erik, Richtin Fred, e Lou Reed.

O objectivo do New York Photo Festival é de identificar e documentar o futuro da Fotografia em todas as suas formas.

ler mais em: www.newyorkphotofestival.com

http://artephotographica.blogspot.com/2010/12/paulo.html

# Já passaram dois Anos #

2010-12-03T10:51:00.002Z

Um Grande Abraço para o meu Amigo Paulo

# Disparar #

2010-11-26T15:47:00.002Z

#Série# Segunda Temporada

2010-11-23T23:34:00.003Z

Andar de bicicleta é como aprender a ser trapezista. Não admira que a minha bicicleta tenha aguentado rodinhas de apoio até aos seis anos – já todas as crianças do bairro andavam sem elas, mas eu tinha medo. De cair. É verdade, milhafre ferido na asa.
Tive sempre medo, o que não faz de mim uma acrobata (talvez me devesse chamar Temia). Mas aprendi que de bicicleta podia sonhar atingir a velocidade da luz, uma claridade brilhante cheia de pontos negros (medo); podia sentir o vento nos cabelos (olha, olha, sem mãos!) e ser equilibrista por minutos mas também sentir a chuva e apanhar pneumonia (medo) – queria ter escrito apanhar a chuva e sentir pneumonia mas tive medo que soasse mal, sobretudo em cima da bicicleta, o vento a levar as palavras para trás, ninguém ia conseguir perceber, com a velocidade com que as palavras voavam para trás e eu a pedalar para a frente. Também podia chegar mais depressa ao destino sem precisar de falar durante todo o caminho – é cansativo ter de falar todo o tempo, mesmo quando se vai a subir a ladeira e o esforço do pedalar verifica-se com a ligeira subida dos quadris a puxar a bicicleta para cima, como os rapazes na subida à Serra. Todos os anos ia ver a Volta passar em Santiago, mas tinha medo que um ciclista se despistasse e levasse todo o pelotão (eu dizia Plutão, porque achava que aquilo era mesmo de outro planeta) atrás para a frente, para o chão.
Por isso, comprei um capacete. E um colete reflector como os rapazes das obras (referência propositada ao género acompanhada de assobio à rapariga que passa justamente de bicicleta aqui em frente). Ainda assim, tenho medo dos carros, e dos autocarros, da queda e da velocidade, de cotovelos esfolados, escoriações e braços partidos, tenho medo de histórias de pessoas que caíram da bicicleta (um cão atravessou-se-me à frente e) mas admiro as que não sabem pedalar (ou terei medo?).
Essa era a primeira temporada, infância, o mundo já a cores e a RTP só. A segunda temporada é monocromática, apesar da SIC. Temo.

É azul: Portugal intimidado por esse manto de nuvens vogando como pássaros negros sobre o símbolo da cruz de Cristo.

É verde: Portugal reflectido nessa bola de espelhos de esperança (o futuro tem luzes dentro).

É vermelho: a pele de Portugal eriça-se com o leve toque de uma pluma. Mas é breve esse excitar, é apenas instinto, ameaça de rebuliço, fogo mergulhado em banho quente (maria).

É preto e é branco: rapidamente o monocromatismo gera cinza nos olhos fechados e a tristeza sobre o ombro aconchegado espalha-se como medo generalizado.

A segunda temporada é longe (daqui). Também a temo. Olha só: Portugal é a esperança de frente para o mar. Tudo isto é belo, olha o sol!, que quente na pele, a areia é tão branca que quase nos cega, não há nuvens, o céu é de um azul infinito, o mar devora arribas como um coração em tumulto apaixonado, os golfinhos saltitam nas manhãs do Sado, e os robalos andam à nossa beira como rafeiros companheiros a vir cheirar, um país de vinhas e oliveiras, sobreiros descascados às camadas, pinhais verdes, amendoeiras em flor, laranjeiras carregadinhas, milheirais fartos e arrozais
alagados, vacas leiteiras em pastos verdes, barrosãs de negros socos nos olhos, porcos pretos pastando na planície, abacaxis pequenos e doces, ameixas pretas, ameixas brancas, ameixas vermelhas, ameixas pequenas, caranguejolas, suculentos dióspiros e romãs vermelhas rubras, maçãs bravo e pêras rocha, melões verdes, melões brancos, meloas, melancias grandes, pêssegos macios, pêssegos rosa, pêssegos careca e nectarinas, alperces nêsperas e magnórios, garbanzos e grão de bico, xíxaros e feijão frade, uma língua mais rica do que qualquer outra e ainda assim, o único espaço do mundo onde não consigo escutar o som da minha própria voz. Sobretudo quando ela me sussurra, diante desse mar imenso de desespero e esperança, diante desse sol que queima e dessa (às vezes) chuva inclinada que vem de baixo como uma revolução.

Temo a voz que diz, Não voltes, não há emprego, este país não anda para a frente, somos explorados, sugados, chupados, precários, inexistentes, intermitentes, não temos voz, ninguém nos ouve, já ninguém grita, tenho um curso, um mestrado, uma pós-graduação, um doutoramento, falo cinco línguas, trabalho num call-centre, numa empresa de recrutamento, num café, numa loja, sou caixa de supermercado, sou bolseiro, desempregado, vivo de estágios há dez anos, voltar, nem penses! somos a geração setecentos, os nossos sonhos foram descontados, os nossos descontos foram roubados, não pertencemos a nenhuma empresa, a recibos verdes somos independentes, por nossa conta não conhecemos outrem, existimos para nós mesmos no lamaçal da fuligem, vou partir, que queres?, nada mais há aqui para fazer, terra da fraternidade, sou arquitecto, jornalista, tirei história, português, inglês, francês, direito, economia, gestão, sim, sou doutor, mestre, engenheiro, professora, queremos casa, trabalho, pão, saúde, educação, existimos a prazo, sem data, sem plano nem sonho, estamos para aqui deixados, à beira mar plantados, agora sim, medicados, que queres? Este país não é para jovens. A segunda temporada é no Brasil, é em Angola, é na China, grandes planícies verdes, novas oportunidades, bicicletas de esperança. Bêbados e equilibristas.

m.d., nottingham, 18 de novembro 2010

Maria David

# Antes do Almoço #

2010-11-17T09:18:00.003Z

Rua Passos Manuel
Porto,15 Novembro 2010
Século XXI

# By Petra Lisboa #

2010-11-10T16:29:00.003Z

" A cama é a mais amável das peças de mobiliário, mesmo quando serve apenas para dormir.Todavia, o que torna as camas famosas é um historial milenar de gente acordada."
Mário Zambujal
DAMA DE ESPADAS
Crónica dos Loucos Amantes

# Sem Título Recordar #

2010-10-29T17:45:00.004+01:00

“ - A felicidade , não sei nem me importo o que é, Ricardito.
Do que tenho a certeza é que não é aquela coisa romântica e pirosa que é para ti. O dinheiro dá segurança, defede-nos, permite-nos gozar a vida a fundo sem nos preocuparmos com o dia de amanhã. A única felicidade que se pode tocar.”
Mário Vargas LLosa
Travessuras da Menina Má

# "a raça humana é tão complexa e lixada" #

2010-10-26T11:54:00.003+01:00

Ver o trabalho
http://jornal.publico.pt/noticia/26-10-2010/mudar-o-mundo-uma-fotografia-de-cada-vez-20482730.htm

# Português Voador #

2010-10-22T01:13:00.006+01:00

"O Português Voador"

22, 23, 29 e 30 de Outubro

21.30h Auditório da Fundação A LORD - Paredes

2010-10-20T14:49:00.004+01:00

PRAHA from paulo pimenta on Vimeo.

Para quem não viu a exposição na COLORFOTO

# Praça da República #

2010-09-27T16:49:00.002+01:00

Domingo, 26 Setembro 2010 Porto Séc.XXI

# Ensaio sobre a máquina de fazer espanhóis #

2010-09-22T22:58:00.001+01:00

# Rentreé... #

2010-09-19T12:18:00.002+01:00

Regressaram as inaugurações à Rua de Miguel Bombarda

2010-09-17T17:44:00.000+01:00

Estejam calados, um minuto só, sim?
Deixem-me ficar aqui, encolhida sobre mim. Não, não digam nada, por favor, deixem-me, só. Não me obriguem a explicar o que aconteceu na casa onde deixei o coração porque o que aconteceu não pode ser explicado de modo a que vocês entendam. Conseguem, por uma vez, aceitar sem compreender? Sem precisarem de devassar lugares que ninguém tem o direito sequer de espreitar? Fui eu e foi ele e, sobretudo, não me digam o que sentir. Vou dizer isto devagarinho para garantir que entendem: nenhum-de-vocês-tem-o-direito-de-me-dizer-o-que-sentir.
Silêncio, por favor.
Deixem-me ficar só, neste canto escuro, neste território onde as palavras não contam porque aqueles 3.096 dias simplesmente não têm tradução na linguagem dos que, como vocês, folheiam os calendários sem pisar, sequer em sonhos, a fronteira do bem e do mal. Eu andei por lá e deixem-me que vos diga: é mentira que o ódio liberta. O ódio não liberta, destrói e aprisiona e eu não admito ser refém senão de mim própria.
Portanto, não se transformem vocês nos carrascos que odeiam com regozijo quando os vêem dissecados nas páginas dos jornais e nas imagens dos telejornais, suficientemente longe para não ameaçaram a domesticidade mansa dos vossos dias, suficientemente perto para que lhes espreitem os interstícios da alma entre garfadas de arroz. Pois bem, eu dormi com ele e repito-vos que o ódio não liberta, destrói; e se decidirem entender que o perdão é uma forma de amor, pois bem talvez o tenha amado um bocadinho.
Agora deixem-me, sim? Deixo-vos este livro e fico-me com os meus cactos. Não, não precisam de muita água e, sim, conseguem defender-se com os seus espinhos. Gostam do sol, mas toleram o frio. Basicamente, aceitam o tratamento que lhes dão, mas mantêm-se fiéis a si próprios.
Chamo-me Natascha Kampush, tenho 22 anos, vivi numa cave durante dez, numa reclusão que me transformou nesta espécie de mulher. Fugi. Aprendi a andar de saltos altos. Aceitei a ideia de que o carrasco mais não é do que vítima dos seus próprios demónios e fiquem sabendo que as piores prisões não são as de tijolo e cimento. Ofereci-vos o meu inferno pessoal, agora deixem-me ficar aqui, encolhida sobre os meus cactos.
Silêncio, sim?
Natália Faria Jornalista do Jornal Público

# Exposição Prémio Fotojornalismo Estação Imagem/ Mora #

2010-09-16T17:43:00.002+01:00

Estação Imagem Prémio Fotojornalismo 2010 ESTAÇÃO IMAGEM / MORA
Antigos Paços do Concelho, Praça da República - Viana do Castelo
Inauguração dia 17 de Setembro às 21:30
Horário: todos os dias das 10:00 às 20:00
6ª, Sab e Dom também das 21:00 às 24:00

# Inauguração da Exposição PRAhA #

2010-09-10T01:54:00.002+01:00

“a quem talvez não vejamos mais, ou talvez sim, porque a vida ri-se das previsões e põe palavras onde imaginámos silêncios, e súbitos regressos quando pensámos que não voltaríamos a encontrar-nos.”
JOSÉ SARAMAGO
A Viagem do Elefante

“Tal como a música é barulho que faz sentido e um quadro é a cor que faz sentido, também uma história é vida que faz sentido.”
YANN MARTEL
Beatriz e Virgílio

São as minhas viagens, num percurso perdido pelas cidades, a minha procura por uma história vivida num certo momento, os silêncios, os olhares, as conquistas, e as despedidas, tudo se resume ao tempo, à memória a um simples adeus. Talvez um dia volte a procurar a Irina.

Colorfoto Galeria
Inauguração 10 Setembro pelas 17h estará até 15 Outubro
Então o horário da exposição é o seguinte: 2ª a 6ª das 14h30 às 19h00, sáb. das 09h30 às 13h00
Rua Sá da Bandeira,526
Porto

# Era uma vez...#

2010-09-05T23:34:00.002+01:00

#Meu Querido MÊS de Agosto#

2010-08-30T20:11:00.003+01:00

Vista do estádio Dragão, VCI 18H

Vista da Av.da Boavista 19.30

É a Estúpidez.
Só hoje mais 200 fogos..

# Praha Serie II #

2010-08-18T15:51:00.002+01:00

Crise - Mudam-se os temp(l)os, multiplicam-se os ícones...

2010-08-14T12:07:00.003+01:00

A iconografia religiosa sempre suscitou mistérios ao homem, dito de outra forma, espelhou esses mistérios, paradoxalmente sem os desvendar. Para um ‘católico não praticante’, ou melhor, para dois, o agente do texto e o das imagens, com o que essa condição possa consubstanciar, a denominação põe-se mesmo a jeito para a analogia com o desporto, traduz-se portanto em algo como não ir aos treinos e não ser convocado para os jogos, mas continuar a acreditar na equipa. A proliferação das imagens de Nossa Senhora de Fátima nos mais diversos lugares encerra o devoto desejo da resolução dos problemas, um depósito a crédito bonificado na renovação da esperança perdida. Tratar-se-á de um inequívoco negócio a venda das imagens da virgem de nome árabe? Sem dúvida. É verdade que na actualidade a Fé move a Finança, mas o que são hoje, à laia de exemplo, as imagens de Che Guevara em oferta desbaratada, senão a mais terrível das contradições: a de um mito revolucionário, cuja luta anti-capitalista o universalizou, e que agora o tornou num dos símbolos de maior facturação tendo por base um ícone?

Teriam ‘Che’, o Profeta, ou Cristo, o Revolucionário (sim, é mesmo assim, sem direito a vice-versa) de acabar estampados em t-shirts?! Teria Nossa Senhora de Fátima querido o milagre da multiplicação das imagens? E quem nos garante a nós, supostamente os mais cultos e informados, que uma imagem-objecto, um artefacto da Mãe de Jesus, em regime mais fluorescente ou mais opaco, não é o melhor dos elixires psicológicos em tempo de crise para quem nisso acredita? De ópio não percebo nada, mas gosto de um bom tónico.
João Fernando Arezes
Fotos:Paulo Pimenta

#Compreender tudo #

2010-08-11T14:50:00.000+01:00

“É a linguagem que nos torna humanos, que nos distingue dos animais, por um lado, e das máquinas, por outro, que faz de nós seres com cosciência própria, capazes de criar obras de arte, ciência e o todo da civização.É a chave que nos permite compreender tudo”
David Lodge
A vida em surdina

# Perdido com as T- Shirts em Coura

2010-08-01T19:51:00.002+01:00

# Comer Lixo #

2010-07-09T12:28:00.007+01:00

Pára! Põe a máquina dos sentidos. Engrena-a. Liga-a. Upload. Ouves o chiar intermitente que passa na avenida? As mãos dele agarradas ao ferro quente da carroça rola-asfalto, já com quilos de papelão à luz do pôr-do-sol? Vês aqueles músculos invejáveis do dorso nu, queimado de poluição, raios UV, e tempo? Costuma molhar esses caixotes amassados para ganhar mais dinheiro, quando o vende para reciclar. Ficam mais pesados, nunca tanto quanto os seus olhos olheirentos, sulcados de noites em vigília de fome e medo. Quantos quilos de arroz pode pagar um quilo de papelão?
E, agora, sentes este cheiro azedo a esgoto? Vês os pés descalços que mal começaram a calejar vida já esfoliados dos passeios onde comem o que lhes dão? (Se lhes dão. Será que querem? Haverá vergonha? Qual é a intensidade da vergonha do despojamento forçado?, conta-me máquina).
Próximo nível: vejo bidões de fragmentos de nós. Quanto pesa a ostenção? Vejo eco-pontos do que resta. Gente sempre apressada, a rotação-formiga. Restos, só restos. Vês a explosão, as cores garridas, a sofreguidão, a vertigem, o ar-falta-ar, os ponteiros e rotação, a terra em transe? Arde-arde. O desvario. Há restos, tantos restos. Fragmentos de nós. O cheiro, a cidade, o ar. Os pedaços de nós. Delete: erro no sistema. Informamos que atingiu a dimensão do real. Este nível não pode apagar.
Vanessa Rodrigues

Inauguração Exposição

2010-07-09T11:21:00.002+01:00

Abertura da exposição de fotografia e lançamento do catálogo das reportagens vencedoras do Prémio de Fotojornalismo 2010 Estação Imagem / Mora
Dia 10 Julho , pelas 16h30, no Pavilhão Municipal de Exposição de Mora

Paulo Pimenta
Ricardo Meireles
Nelson Garrido
João Carvalho Pina
Nacho Doce
Nelson D`Aires
Guillaume Pazat
Nuno André Ferreira
Gonçalo Rosa da Silva
Jorge Monteiro

# " No dia seguinte ninguém morreu " #

2010-06-20T22:48:00.006+01:00

OBRIGADO JOSÉ SARAMAGO

“Ele adormeceu, ela não.Então ela, a morte, levantou-se, abriu a bolsa que tinha deixado na sala e retirou a carta de cor violeta. Olhou em redor como se tivesse à procura de um lugar onde a pudesse deixar, sobre o piano, metida entre as cordas do violoncelo, ou então no próprio quarto, debaixo da almofada em que a cabeça do homem descansava. Não o fez. Saiu para a cozinha , acendeu um fósforo, um fósforo humilde, ela que poderia desfazer o papel com o olhar, reduzi-lo a uma impalpável poeira , ela que poderia pegar-lhe fogo só com o contacto dos dedos, e era um simples fósforo, o fósforo comum, o fósforo de todos os dias, que fazia arder a carta da morte, essa que só a morte podia destruir.Não ficaram cinzas. A morte voltou para a cama , abraçou-se ao homeme , sem compreender o que lhe estava a suceder, ela que nunca dormia , sentiu que o sono lhe fazia descair suavemente as pálpebras. No dia seguinte ninguém morreu.”
JOSÉ SARAMAGO
As Intermitências da Morte

"O erro é crer que a culpa terá de ser entendida da mesma maneira por deus e pelos homens, disse um dos anjos,"
JOSÉ SARAMAGO
CAIM

# Mais braço, menos braço - 10 #

2010-06-11T12:43:00.003+01:00

Porque insistem em falar-me da Nikita? Já disse que não tenho mais nada a dizer sobre ela. Se a vi? Vi, vejo-a muitas vezes, mas não pensem que é por isso que vos direi onde ela está. Façam de conta que morreu. É isso que ela me costuma dizer, quando lhe falo do vosso interesse. "Diz-lhes que façam de conta que morri", tal qual. Desapareceu porque quis, não foi raptada, ninguém a forçou. Cansou-se. Vocês nunca se cansam? Ela cansou-se e acho mesmo que nunca mais a verão. Ou talvez me engane, quem sabe? O que conta é que não vale a pena insistirem. Ela quer que a deixem em paz. Se algum dia mudar de ideias, ela próprio vos dirá. E, agora, vá. O meu nome é Nina. Querem saber de mim? Porque da Nikita não volto a falar.
Tatiana Irianova
A Nikita foi vista pela última vez a 13 Maio em Fátima
http://paulopimenta.blogspot.com/2009_05_01_archive.html

# Lx 3 dias #

2010-06-09T10:12:00.001+01:00

É a minha cidade, e não sei se é a minha cidade. Homens dobrados, embrulhados em panos, encapuçados como na Idade Média. Preto-e-branco, sim, tens toda a razão. Esta cidade é a preto-e-branco: onde foi que a perdemos?
No pátio dos antigos inquisidores, as placas pedem desculpa por há 500 anos, e aqueles que estão vivos agora sentam-se a olhar para nada e ninguém os vê. Africanos no pátio, nas escadas de pedra, nas escadas rolantes, no banco de metro com um cartaz por cima a dizer Soul. Muçulmanos de barretinho e túnica que à sexta se curvam em vãos-de-escada ali para trás, Rua de São José, Martim Moniz, Mouraria. E na colina o castelo de mentira, com as suas bandeiras mata-mouros, tão airoso. E cá em baixo o triunfo da banca, a hipoteca, a bancarrota, nós mesmos, com pedrinhas de calçada, calçadinha, e bancos de pedra design. Que alguém durma, pelo menos. Venha o sono e acordemos noutro lugar.
Ruínas e portas entaipadas, braços fechados a quem chega. Mas não nos lembramos de quem somos, não nos lembramos de quando partimos, Paris, Newark, Caracas, o mundo?
Um gato ao sol, afortunado, seja.
Alexandra Lucas Coelho jornalista do Jornal Público

# uma fraqueza maior #

2010-06-09T02:11:00.003+01:00

“duas fraquezas não fazem uma fraqueza maior,fazem uma força nova , provavelmente não é assim nem nunca foi, mas há ocasiões em que conviria que o fosse,”
A CAVERNA
José Saramago

# morrerá do riso #

2010-06-09T01:55:00.004+01:00

Porto, 08 Junho 2010

“Este mundo não morrerá de uma bomba atómica, como dizem os jornais, morrerá de riso,de banalidade, fazendo uma piada de tudo, e aliás uma piada sem graça.”

A SOMBRA DO VENTO
Carlos Ruiz Zafón

# Regresso a Custóias #

2010-06-07T17:53:00.003+01:00

Existem momentos Mágicos e pessoas Mágicas que conseguem criar coisas com utilidade para o ser Humano.
Espectáculo do Imaginarius – Festival Internacional de Teatro de Rua de Santa Maria da Feira 26 de Maio no Estabelecimento Prisional do Porto, em Custóias, às 21h00

# As Pessoas...#

2010-05-21T14:33:00.001+01:00

“as pessoas deviam hesitar, antes de lançar calúnias. A moralidade de uma pessoa é, normalmente, uma viagem de dois sentidos – depende apenas do troço em que as apanhamos.”
Os espaços em branco
Samantha Harvey

# Faltam 2 dias ...#

2010-05-12T00:41:00.004+01:00

para o Papa Bento XVI chegar á cidade do Porto

# Muito Obrigado,Muito Feliz...#

2010-04-25T11:12:00.005+01:00

Vencedor do Prémio Internacional de Fotojornalismo Estação Imagem/Mora. O trabalho vencedor aborda o abandono a que está votada a linha de comboio do Sabor.
O júri internacional, presidido por Ayperi Ecer, vice-presidente do Departamento de Fotografia da Reuters e que presidiu também à edição deste ano do World Press Photo, distinguiu uma reportagem do fotojornalista do PÚBLICO sobre a Linha do Sabor.
http://www.estacao-imagem.com/home.html

http://blogs.publico.pt/artephotographica/

http://www.publico.pt/Cultura/grande-premio-internacional-de-fotojornalismo-para-fotografo-do-publico_1433851

http://noticias.sapo.pt/info/artigo/1060448.html

4068/4550020219_76b7360be6_o.jpg" width="567" height="377" alt="N_sabor007" />

É PARA TI MÃE, UM GRANDE BEIJINHO

# MIRAMAR 23:17 #

2010-04-22T00:41:00.002+01:00

Praia de Miramar Vila Nova de Gaia 21 de Abril 2010

# É tudo uma questão de Cinzas #

2010-04-19T13:44:00.003+01:00

Desde quinta-feira mais de 60 mil voo cancelados na Europa Norte e Centro devido a uma nuvem de cinzas vulcânicas vindas da Islândia.
A expressão Natureza (do latim: natura, naturam, naturea ou naturae) aplica-se a tudo aquilo que tem como característica fundamental o facto de ser natural: ou seja, envolve todo o ambiente existente que não teve intervenção antrópica
Natureza corresponde ao mundo material e, em extensão, ao Universo físico: toda sua matéria e energia , inseridas em um processo dinâmico que lhes é próprio e cujo funcionamento segue regras próprias.
19 Abril 2010

# Mesmo Aqui Ao Lado #

2010-04-19T13:40:00.002+01:00

Cabedelo, Vila Nova de Gaia 2010

# Na Rua...#

2010-04-10T17:01:00.002+01:00

Santo Ildefonso
Cidade do Porto 2010

2010-04-02T14:46:00.000+01:00

“a solidão é não sermos capazes de fazer companhia a alguém ou a alguma coisa que está dentro de nós, a solidão não é uma árvore no meio duma planície onde só ela esteja, é a distância entre a seiva profunda e a casca, entre a folha e a raiz, Você está a tresvariar, tudo quanto menciona está ligado entre si, aí não há nehuma solidão, Deixemos a árvore, olhe para dentro de si e veja a solidão, Como disse o outro , solitário andar por entre a gente, Pior do que isso, solitário estar onde nem nós próprios estamos,”
José Saramago
O Ano da Morte de Ricardo Reis

# PRAHA #

2010-04-02T10:10:00.002+01:00

# LX 3 DIAS #

2010-03-16T15:48:00.002Z

# Andando por...#

2010-03-15T15:34:00.003Z

# PERDIDO EM MADRID #

2010-03-09T14:12:00.002Z

# Rotunda da Boavista #

2010-03-06T12:17:00.002Z

Cidade do Porto 06 de Março 2010
10:30
SEC.XXI